Antípoda Poética

É bem minha a palavra que não uso

no poema que não faço

e declamo estando mudo.

Faço meus mil sonetos que abjuro,

redondilhas que só existem

no meu verso curvo e em riste.

Tola árvore de frutos vis e estéreis

que ao sabor das intempéries

destemperam a inspiração.

É assim, feito obra sem autor,

feito fruto sem sabor

que se desmonta a emoção.

E numa afronta à razão,

a métrica infame não dá conta

da comoção em que padeço.

Por fim, a obra está pronta:

do meio ao fim, sem começo,

decantando o poeta ao avesso. 

Mineral

Da argila em que trabalho

pra compor as tuas formas,

faço a obra-prima minha,

pele nua em meu lavor

esculpida em puro amor.

Da rocha crua em que busco

diamantes de bom veio,

faço entalhes que te adornam

e reluzem, de soslaio,

os brilhantes olhos teus.

Do acabamento, enfim,

pra polir cada detalhe,

tiro arestas – nada resta,

que não a simples perfeição

do teu corpo em minhas mãos. 

Gambiarra

Beija minha boca de puro formicida,

que não mata, mas devora

as palavras de ontem e de agora.

Idioma que se desarvora pelo mundo afora

e se faz entender pela força do tempo.

Leva minh’alma ao sabor do vento,

indivíduo colonizado, institucionalizado,

espavorido com a farta miséria

que não acaba nunca.

Junto à nuca, uma cabeça oca

com ideias loucas e, que ninguém nos ouça,

uma boca imunda.

Sorvo a essência venenosa

daquilo que nunca quis ser,

mas que sou assim mesmo

por teimosia, cabeça dura e impura.

Tenho a alma infernizada calmamente

pela notória discrepância

entre a boca e a mente:

gambiarra gramatical que me neologisma. 

Mil Flores

Neste mel que é tua boca,

busco o gosto do teu beijo

e o aroma de mil flores.

És a abelha rainha de meu tempo,

soberana entre os favos dos meus dias,

suplicante pelo mel de nossas noites. 

Especulação Imobiliária

Sabe aquela casa de estilo antigo

onde vivia a Jura

mais os seus dois filhos?

Foi demolida e virou loja.

E aquele campinho de jogar “Queimado”

e uma conversa fora, todo dia e hora?

Foi todo murado pra virar loja.

E a casa da Patrícia que, de tão bonita,

fazia a molecada suspirar, aflita?

Perdeu a beleza, pois virou loja.

E a escolinha da “tia” Esmaélia,

a padaria Charme e o bar da Noélia?

Viraram galeria que é cheia de lojas.

O progresso impõe seu preço,

desonesto nesta altercação.

Desconstrói o tempo demolindo a gente,

vai virando loja, lorpa solidão.

Mas nenhuma loja traz em sua vitrine

as boas lembranças do meu coração. 

Panorama Do Trânsito

Isso é quase todo dia:

agonia, agonia, agonia.

Vrumm, acelera, vrumm, fica,

primeira, segunda - paralisia.

Espera, câmbio, espera,

tic-tac, tic-tac: o som do tempo perdido,

mais nenhuma outra harmonia.

_O engarrafamento é a odisseia

do tédio e da nostalgia.

Isso é quase todo dia:

letargia, enfado, letargia.

Bip-bip, buzina, braaaamm,

espera, impaciência, espera.

Baque surdo, bruumm e o para-choque trincado.

Susto em meio à bulha,

impropérios, resignação.

_O congestionamento é a onomatopeia

do desespero e da solidão.   

Identidade

Tens no olhar um sorriso

que me consome na dúvida

de adivinhar o teu peito:

melhor lugar deste mundo

Tens no sorriso o teu nome

e me consome em teu peito,

melhor lugar pra essa dúvida

de adivinhar este mundo.

Se me consomes com riso,

trazes no rosto uma dúvida,

melhor lugar pros meus olhos

que, num olhar, te adivinham.

És o albor que traz vida,

tão sem querer se faz sonho

que, quando surge, estremeço,

que, quando vai, me apaixono. 

Mercado De Pulgas

Vultos de páginas amareladas

sacrificam o tempo presente.

A melancolia bate à porta,

porém não atendo – é oferta passada.

Mastigo bom fel e negocio

valores defasados com almas penadas:

reminiscências de preço irrisório

nos piores pontos de camelôs.

Enchi meu coração com as sobras

dos dias que se vão, bem lentos.

Barganho com o futuro, mas não tenho importância:

a fragilidade tem um preço acachapante.