Antípoda Poética

É bem minha a palavra que não uso

no poema que não faço

e declamo estando mudo.

Faço meus mil sonetos que abjuro,

redondilhas que só existem

no meu verso curvo e em riste.

Tola árvore de frutos vis e estéreis

que ao sabor das intempéries

destemperam a inspiração.

É assim, feito obra sem autor,

feito fruto sem sabor

que se desmonta a emoção.

E numa afronta à razão,

a métrica infame não dá conta

da comoção em que padeço.

Por fim, a obra está pronta:

do meio ao fim, sem começo,

decantando o poeta ao avesso. 

Mineral

Da argila em que trabalho

pra compor as tuas formas,

faço a obra-prima minha,

pele nua em meu lavor

esculpida em puro amor.

Da rocha crua em que busco

diamantes de bom veio,

faço entalhes que te adornam

e reluzem, de soslaio,

os brilhantes olhos teus.

Do acabamento, enfim,

pra polir cada detalhe,

tiro arestas – nada resta,

que não a simples perfeição

do teu corpo em minhas mãos. 

Gambiarra

Beija minha boca de puro formicida,

que não mata, mas devora

as palavras de ontem e de agora.

Idioma que se desarvora pelo mundo afora

e se faz entender pela força do tempo.

Leva minh’alma ao sabor do vento,

indivíduo colonizado, institucionalizado,

espavorido com a farta miséria

que não acaba nunca.

Junto à nuca, uma cabeça oca

com ideias loucas e, que ninguém nos ouça,

uma boca imunda.

Sorvo a essência venenosa

daquilo que nunca quis ser,

mas que sou assim mesmo

por teimosia, cabeça dura e impura.

Tenho a alma infernizada calmamente

pela notória discrepância

entre a boca e a mente:

gambiarra gramatical que me neologisma. 

Mil Flores

Neste mel que é tua boca,

busco o gosto do teu beijo

e o aroma de mil flores.

És a abelha rainha de meu tempo,

soberana entre os favos dos meus dias,

suplicante pelo mel de nossas noites. 

Especulação Imobiliária

Sabe aquela casa de estilo antigo

onde vivia a Jura

mais os seus dois filhos?

Foi demolida e virou loja.

E aquele campinho de jogar “Queimado”

e uma conversa fora, todo dia e hora?

Foi todo murado pra virar loja.

E a casa da Patrícia que, de tão bonita,

fazia a molecada suspirar, aflita?

Perdeu a beleza, pois virou loja.

E a escolinha da “tia” Esmaélia,

a padaria Charme e o bar da Noélia?

Viraram galeria que é cheia de lojas.

O progresso impõe seu preço,

desonesto nesta altercação.

Desconstrói o tempo demolindo a gente,

vai virando loja, lorpa solidão.

Mas nenhuma loja traz em sua vitrine

as boas lembranças do meu coração. 

Panorama Do Trânsito

Isso é quase todo dia:

agonia, agonia, agonia.

Vrumm, acelera, vrumm, fica,

primeira, segunda - paralisia.

Espera, câmbio, espera,

tic-tac, tic-tac: o som do tempo perdido,

mais nenhuma outra harmonia.

_O engarrafamento é a odisseia

do tédio e da nostalgia.

Isso é quase todo dia:

letargia, enfado, letargia.

Bip-bip, buzina, braaaamm,

espera, impaciência, espera.

Baque surdo, bruumm e o para-choque trincado.

Susto em meio à bulha,

impropérios, resignação.

_O congestionamento é a onomatopeia

do desespero e da solidão.   

Identidade

Tens no olhar um sorriso

que me consome na dúvida

de adivinhar o teu peito:

melhor lugar deste mundo

Tens no sorriso o teu nome

e me consome em teu peito,

melhor lugar pra essa dúvida

de adivinhar este mundo.

Se me consomes com riso,

trazes no rosto uma dúvida,

melhor lugar pros meus olhos

que, num olhar, te adivinham.

És o albor que traz vida,

tão sem querer se faz sonho

que, quando surge, estremeço,

que, quando vai, me apaixono. 

Mercado De Pulgas

Vultos de páginas amareladas

sacrificam o tempo presente.

A melancolia bate à porta,

porém não atendo – é oferta passada.

Mastigo bom fel e negocio

valores defasados com almas penadas:

reminiscências de preço irrisório

nos piores pontos de camelôs.

Enchi meu coração com as sobras

dos dias que se vão, bem lentos.

Barganho com o futuro, mas não tenho importância:

a fragilidade tem um preço acachapante. 

Breve Metáfora

Não há tempo que desfolhe

as memórias que me lembram

do que o tempo fez viagem,

com formato e embalagem

de uma lata com amêndoas.

Não há tempo que desfaça

tanto que veio e não veio,

ao acaso e no ocaso,

por destino ou por desfrute

no arruído de lembranças.

Não há tempo que descuide

das minutas que em minutos

guardam fatos, fotos, atos,

emoções vividas, boas,

com formato de pra sempre... 

Sincronizados

Luz dessa minha vida

que reluz sobre tudo o que sou:

traga-me um cálice completo

do vinho mais nobre com o gosto da tua boca.

Entrementes, desfaça as farpas do meu dia,

barroca tecnologia de querer-me o teu bem.

Foi tua luz que me guiou entre charcos e tremedais

pra encontrar assim as plagas serenas do teu abraço.

Luz que abrilhanta esta existência,

que me faz tão rico de modestos detalhes:

perfeita sincronia entre os sons dos teus gemidos

e a tua voz a dizer que me ama. 

Madrigais

Não há males, nem há medos,

tampouco desassossego.

O que nos acerta é o erro

de conferir lógica à mágica

quando nos temos, amantes,

mas sem a intenção de se amar.

De certo, somos de pele,

de química, tesa alquimia.

Completamos a existência vazia

com anseios da paixão faminta

que durante a madrugada infinda

se alimenta de nossos lençóis.

Não há males, nem há medos,

tampouco vicissitudes.

Sem demora, as horas passam,

cantam haustos de um prazer que nos devora

antes que a madrugada termine

e o amanhecer nos desnude. 

Pães e Peixes

Multiplique o teu amor qual pão e peixe.

Multiplique e o reparta comigo, apenas comigo,

que, entre o dito e o não dito,

o farei gênero de imensa necessidade.

Adormece esta minha meia-idade

e faz destes bons anos

tempos de amor e multiplicidade.

Multiplique de boa vontade,

multiplique, apenas multiplique.

O pão e o peixe de nossas vidas

divididos de maneira desmedida,

alimenta cada um dos nossos dias

fartos de amor e outras sentimentalidades,

nossas noites bem servidas de harmonia

e nossa cama com voraz cumplicidade. 

Butete

Envenena-me

para que eu desfaleça

em teus braços.

Ocupando os espaços do teu corpo,

quase morto,

suicidando-me no teu prazer

pra renascer em teus encantos,

tanto quanto me decantem

no mais aprazível fenecer...

Envenena-me

para que eu sobreviva

em teu peito,

sorvendo teu deleite, teu azeite,

teu butete,

prato preferido que me fere

e que interfere feito vício que faz bem:

solstício que ilumina o meu querer,

condimento a este aprazível padecer... 

Aquela Boca

Boca carnuda,

boca que desemboca

na minha boca,

louca, devoradora, inefável,

suculenta carne de púrpura polpa.

Boca bonita

que enforca, me foca, me excita,

aflita, se incita,

arguta e arisca,

explícita tara de uma boca faminta.

Boca que almejo

na minha boca,

língua e saliva,

estrelas cadentes

pelos céus de nossas bocas

reluzindo muito mais

o nosso beijo gutural... 

O Futuro

...e que os dias se levantem,

que despertem ao nosso lado,

tão agrestes quanto os olhos

meio inchados – mal se aguentam.

Mais um dia que começa

dentre tantos, tantos outros...

...e que os dias não escondam

a sabedoria plena

que o futuro nos reserva.

Que estudo seja básico

e o aprendizado exato

com opiniões bem próprias,

firmes, plenas de mudanças,

pr’este mundo complicado

e tão simples de entender.

E aprender sobre este mundo

e outros mundos, onde estejam,

é mudar o nosso mundo

e expandir nosso universo

para o qual não há limites

se há vontade de aprender.

...e que os dias a viver

quantos forem necessários,

façam do futuro incerto

a certeza que o saber

não se constitui de notas,

mas do amor com o qual se aprende.

As Cores Do Mundo

Não há que se temer o coração,

fonte de uma emoção conspícua

e de um licor que deifica toda imagem,

dando cores a um tempo que nos brinda

e clorofila a vastidão de outras paragens.

O bom de amar

é ficar todo aparvalhado.

É deslumbrar-se com as cores do mundo,

deixando para trás um sentimento preto e branco

para viver todos os dias com frescores de outono,

tons mais nobres e harmônicos

da mais requintada beleza.

Não há que se temer o amor então,

que, assim, pincela um mundo outrora preto e branco

e, feito brisa, dá meneio aos nossos dias,

calor e luz, sustento e repouso:

obra-prima dessa nossa fotossíntese... 

Melancolia

Alto lá: não te esqueci,

fosse nos rincões de minhas lembranças,

fosse nas andanças por ai:

estavas comigo e teus olhos me brindavam,

nobre musa de meus versos silentes.

À sombra de flamboyants

eu desço de meu pedestal

e me esfacelo em arenito.

Viro pó, depois viro cipó,

reconstruo minha essência humana

ao relembrar trezentos pecados.

Alto lá: não te esqueci.

Desviei meu olhar trocentas vezes

e, boquiaberto, despertei-me desta fábula,

sem mácula, sem ranço,

sem nenhum descanso,

transformando tua lembrança

em uma presença imaculada

e a solidão n’alguma coisa

que ainda te sugere... 

Algo a Ver Com o Teu Beijo

Ninhos de estrelas

reluzem no firmamento.

E todo o fel que já provei

sumiu no céu da tua boca,

feita perfeitamente

com doces favos de mel.

Flutuo ao sabor da tua boca

flanando por campos ensolarados

onde a paz se apropria de minh’alma

e os teus encantos, do meu coração.

Não há caminhos que me deslevem do teu beijo:

saliva que me consome,

beleza leve que me possui.

Não existe tanto faz:

teu beijo é o que me sustenta,

alimenta um sem número de sonhos,

realiza um sem número de inventos... 

Sonho Proibido

Era ela em sonho,

em sopro e em sorriso.

Era o meu passado que me beijava,

me desejava e despudorava.

Era ela real

nas veredas profundas do meu subconsciente,

tão real na minha mente, na minha boca, subitamente,

maviosa, atrevida e indecente.

Era ela que me amava agora, como outrora:

a pele morena, as negras melenas

e um olhar que me abraçava, ternamente, eternamente,

enquanto a luz de um novo dia cruelmente me acordava...

Sucataria

Só caibo em teu peito

como um ocaso de tua lembrança,

feito fístula que não tem cura,

fiel fartura de menor pujança.

Foi para ti que guardei abrigo e teto,

comida feita na lenha,

água de boa moringa.

E mais ainda:

te acarinhei com o melhor tecido,

delicada e refinada cambraia angelical.

Mas padeci nos teus sortilégios

que relegaste como prêmio

a quem te fez um relicário

tão bem guardado em privilégios,

mas sucateado em seu final. 

Poesia Biônica

E então eu te fiz bom tempo,

tornei a ti a melhor parte do meu dia

Canto o encanto do teu ser

na minha estúpida poesia,

literatura tola que se perde ao sabor do vento

diante do que tens de mais belo

para me dizer.

Tornei-me plateia atônita

do impecável espetáculo que és.

E, de viés, fui contemplar-te na coxia,

qual navegante a flutuar pelo convés

embriagado pelo encanto das estrelas

refletidas no intervalo entre as marés.

Hei de cantar-te com versos melhores,

compondo-te em prosas rimadas.

E dar-te-ei as melhores estrofes

de poemas marotos e apaixonados

declamados em razão da tua beleza,

com ternura, pureza e desejos mundanos:

coisas de um sentimento metafísico

inspirando nossos sonhos mais humanos... 

Chuva Colorida

Achava que ia chover

- e choveu, torrencialmente.

Trazia o coração em curto

que não curtia uma aventura,

tampouco alimentava uma emoção.

Envelhecido por tanta amargura,

meu coração marcava um compasso:

porém, era um dissonante traço desarmônico

com uma clave de sol atormentada

por uma tormenta de verão.

Chegaste, então,

sob tão intensa chuva

de coloridas gotas:

sob o náilon do meu guarda-chuva,

preservei a tua beleza

e te servi do meu amor... 

O Primeiro Medo

O que temo

não é o fim inevitável,

o momento derradeiro

em que a morte nos abraça.

O que temo não se envolve pelo mogno,

não flameja ao firmamento,

nem se acalma com uma prece.

O que temo

é o espavorido instante

no despertar da consciência,

caso não encontre o troco

que corrobore o pagamento

por desperdiçar a existência

ao não saber viver a vida.